“生人，此地不是你該來的地方，速速離去，莫要擾了我們的戲?！?br>沈知寒微微上前一步，不動聲色地將蘇晚卿牢牢護在身后，開口說道。他的聲音溫和，依舊是十年前那般溫潤如玉，卻帶著幾分清冷，幾分疏離，還有一絲不易察覺的疲憊。
他不想傷人，只想守著自己的妻子，守著這方戲臺，守著這場未完的戲，安安靜靜，直到魂飛魄散。
蘇晚卿依偎在沈知寒身后，微微探出半個頭，看著我，眼神怯生生的，卻又帶著幾分執(zhí)拗，輕聲呢喃，聲音細若蚊蚋，卻字字清晰：“戲還沒唱完，知寒，我們的戲，還沒唱完……不能被打擾……”
她的心里，眼里，念里，十年如一日，始終只有一件事——唱完那場，被大火打斷、被生死阻隔的《梧桐雨》，完成她與沈知寒，在這戲樓之上，許下的諾言。
我站在戲臺之上，看著這對相依為命的魂影，看著他們眼底深不見底的深情與執(zhí)念，緩緩開口，聲音平靜溫和，不帶半分壓迫：“我不是來擾戲的，也不是來收魂的，我只是路過此地，聽聞你們的戲，唱了十年，未曾落幕，想來聽聽，這戲里的故事，戲外的情?！?br>沈知寒眼神微動，周身的警惕與陰冷，稍稍散去幾分，卻依舊緊緊護著蘇晚卿，沒有放松。
蘇晚卿聽到“戲”字，眼中閃過一絲光亮，隨即又被濃重的悲涼覆蓋，垂在身側的手，輕輕握住沈知寒的衣袖，指尖微微顫抖。
十年了，整整十年。
這方破敗的戲樓，這兩具渙散的魂魄，日日伴著風雨，夜夜唱著戲文，沒有一個聽眾，沒有一個路人，唯有彼此，唯有皮影，唯有這場永遠唱不完的戲。
他們的故事，不長，卻足夠痛，足夠讓人唏噓。
十年前，沈知寒出身皮影匠人世家，自幼跟著父親學習雕皮、制影、操桿，年紀輕