，不敢走過去，不敢和她說話。”
“后來我搬家了，走的那天，下了很大的雨，我沒敢去和她告別。這么多年，我一直記得巷尾的舊書店，記得那個(gè)偷偷看我的小姑娘，我回來過很多次，書店換了主人，我以為再也找不到了。”
他看向林盞，眼里的溫柔快要溢出來
“這封信，是她寫給我的?！?br>林盞站在原地，忽然就紅了眼眶。
她想起外婆在世時(shí)，總坐在店門口的藤椅上，看著巷尾的老槐樹，一坐就是一下午，嘴里偶爾會(huì)輕聲說
“也不知道，那個(gè)愛看書的小男孩，現(xiàn)在過得好不好?！?br>那時(shí)候她不懂，只當(dāng)是老人懷念舊事，原來藏了這么多年的、未說出口的心事。
雨還在下，店里的暖燈***人的影子拉得很長，疊在一起。
男人把信小心翼翼地折好，放回信封里，貼身放進(jìn)了內(nèi)衣口袋，像是珍藏著一件失而復(fù)得的至寶。他看向林盞，語氣真誠又溫和
“謝謝你，守住了這家店，也守住了這段我以為再也找不回來的回憶?！?br>林盞擦了擦眼角，搖了搖頭，忽然覺得，這三年守著冷清書店的日子，都有了意義。
那天晚上，雨停的時(shí)候，男人沒有走。
他幫林盞把散落的書整理好，把漏雨的窗臺(tái)擦干凈，又默默修好了店里晃悠悠的舊吊燈。
燈光重新亮起來的那一刻，比之前更暖，更亮。
他沒有急著告別，只是站在書架前，隨手拿起一本舊詩集，輕聲念著里面的句子。
林盞坐在柜臺(tái)后，看著他的背影，忽然覺得，這間守了三年的、冷清的舊書店，好像第一次，有了人間煙火的溫度。
后來，男人常常來。
不是每天都來，卻總會(huì)在傍晚時(shí)分，推開那扇吱呀的木門，帶著一身晚風(fēng)的溫柔。
他會(huì)幫她整理書架，會(huì)給她帶一塊剛烤好的桂花糕，會(huì)在下雨的傍晚，陪她坐在店門口，看著巷尾的老槐樹，慢慢說話。
他從來不說煽情的話，卻把所有的溫柔，都藏在了日復(fù)一日的陪伴里。
林盞依舊不愛熱鬧，依舊守著她的舊書店，可她不再覺得孤單。
她終于明白，有些相遇，從來都不是偶然。
就像塵封二十二年的信箋，總會(huì)等到該等的人；就像冷清了很久的晚燈，總會(huì)等到