山靈我從小被山收養(yǎng)。

石頭給我講故事，老松樹教我辨認星辰，溪流在夏日為我送來清涼。

首到那個迷路的登山者出現(xiàn)，他驚恐地指著我身后：“你、你肩膀上是什么？”

我扭頭看去，空無一物。

可他尖叫著滾下山坡，再也沒能爬起來。

從那天起，山開始教我人類的語言。

“時候到了，”山的聲音第一次如此沉重，“你該去找你真正的家人了。”

我?guī)е淮勺押鸵粔K會發(fā)光的石頭下了山。

城市里的人看見我都在竊竊私語。

“那就是林家失蹤了十六年的小兒子？”

“聽說他肩膀上坐著個看不見的東西。”

---我生于山，長于山。

山是我的搖籃，也是我的整個世界。

我睜開眼看到的第一個景象，是頭頂交錯的老松枝，針葉墨綠，縫隙里漏下碎金似的陽光。

有溫柔的聲音在耳邊哼唱，沒有詞，只有調，像風穿過石縫，又像溪水漫過青苔。

后來我知道，那是山在唱給我聽。

我沒有名字。

山叫我“孩子”，石頭叫我“小不點”，老松樹叫我“嫩芽芽”。

等我大一些，溪流叫我“光腳丫的”，因為我不愛穿鞋——其實我也沒有鞋。

山給我用柔軟的藤皮編過草鞋，我嫌拘束，總是偷偷脫掉，赤腳踩在溫熱的石頭上，涼沁的泥土里，或者厚厚的松針上。

我能聽懂它們所有的話。

不是用耳朵，是用心。

石頭最老，也最博學。

它們渾身布滿青苔，說話慢吞吞的，一個故事能講上好幾天。

它們告訴我，很久很久以前，這里是一片**，后來地動了，山長出來了。

“我們啊，”一塊巨大的青石用沉渾的嗓音說，“就是那時候從海底翻上來的，身上還帶著蚌殼的印子呢。”

它側過身，讓我摸那些模糊的螺旋紋路。

老松樹教我辨認星辰。

它的樹冠最高，看得最遠。

夏夜的晴空，銀河傾瀉，它就用沙沙的松針聲，一點一點指給我看。

“那是北斗，像不像個勺子？

勺柄指著的，是北極星，它最穩(wěn)當，從來不亂跑。”

“那邊，像蝎子的是心宿二，旁邊那條模糊的光帶，是天河……”我靠在它粗糙溫暖的樹干上，仰著頭，看那些閃爍的、遙遠的亮點，聽著古老的故事，常常就這么睡過去。

溪流是我的玩伴，性子最活潑。

它嘩啦啦地唱著歌，從不停歇。

春天，它給我?guī)砣谘┑南⒑偷谝慌跻安葺?；夏天，它讓我跳進去，洗去一身汗膩，還用清涼的水波撓我**；秋天，它載著紅黃相間的落葉，像一艘艘小船；冬天，它表面結冰，底下卻還在悄悄流淌，告訴我耐心等待。

我渴了，就掬起一捧喝，清甜甘冽；餓了，它會用一個小小的旋渦，把一顆飽滿的野栗子或者幾枚酸甜甜的野莓果推到我的腳邊。

山護著我。

下雨了，會有突出的巖壁恰好為我遮雨；天冷了，風會自然而然變小，或者引我找到一個干燥溫暖的山洞。

我從沒生過病，也沒受過嚴重的傷。

偶爾磕碰一下，扯幾片特定的草葉嚼爛敷上，第二天就只剩淡淡的青痕。

我以為日子會一首這樣過下去。

首到那個穿著奇怪顏色衣服（后來我知道那叫“沖鋒衣”）的人闖了進來。

他跌跌撞撞，臉色煞白，嘴唇干裂，揮舞著一根棍子（登山杖），胡亂撥開灌木。

他看到我的時候，眼睛猛地瞪圓了，像是看到了什么不可思議的東西。

我當時正蹲在溪邊，試圖撈起一顆被溪水沖刷得格外圓潤的白石子。

聽到動靜，我抬起頭，好奇地看著他。

他的樣子很狼狽，身上有汗味、塵土味，還有一種……我無法準確形容的，焦躁不安的氣息。

他張了張嘴，喉嚨里發(fā)出嗬嗬的聲音，像是渴極了。

我友善地把手里剛舀起的、盛著清水的闊樹葉遞向他。

他沒有接水，目光卻死死盯在我的左肩后方，瞳孔驟然收縮到針尖大小，整張臉因為極致的恐懼而扭曲變形。

“你、你……”他哆哆嗦嗦地抬起手指著我的肩膀，聲音尖利得刺耳，“你肩膀上是什么？！”

我疑惑地扭過頭。

左肩上，空無一物。

只有我打著結、亂糟糟的頭發(fā)梢掃在那里。

“沒什么呀?！?br>
我轉回頭，老實地說。

“啊——?。。　?br>
他發(fā)出一聲非人的慘叫，那聲音里的絕望和駭怕讓我都忍不住后退了一步。

他像是被無形的鬼怪追逐，猛地轉身，手腳并用地向山坡下狂奔，完全失去了章法，一路撞斷了不少枯枝。

緊接著，是一連串沉重的滾落聲，還有骨頭斷裂的脆響。

然后，一切歸于寂靜。

我呆呆地站在原地，溪水還在嘩嘩流淌，風吹過松林，發(fā)出嗚咽般的濤聲。

可一種前所未有的寒意，順著我的腳底板爬了上來。

那天晚上，山的聲音在我心中響起，不再是往日溫和的哼唱或平緩的敘述，而是帶著一種我從未感受過的沉重。

“孩子，”山說，“是時候了?！?br>
我盤腿坐在山洞里，面前燃著一小堆篝火，松脂噼啪作響，散發(fā)出好聞的香氣。

“時候到了？

去哪里？”

我問。

“下山。

去找你真正的家人。”

家人？

我眨了眨眼。

山、石頭、老松樹、溪流……它們不就是我的家人嗎？

“你是人類的孩子，孩子?！?br>
山的聲音里有一種不容置疑的決斷，“十六年前，你被遺落在山里。

我收養(yǎng)了你。

但現(xiàn)在，你必須回去了?！?br>
“為什么？

是因為……今天那個人嗎？”

我想起那張因恐懼而扭曲的臉。

山沉默了片刻，篝火的光芒跳躍著，映照在洞壁上，影子晃動。

“一部分是?！?br>
山最終說道，“你肩上的東西……需要了結。

而了結，必須在人的世界里。”

我肩上的東西？

我再次下意識地扭頭去看，依舊什么都沒有。

可那個登山者的尖叫和恐懼，是如此真實。

“我……不去行不行？”

我小聲問，帶著一絲僥幸。

我熟悉這里的一草一木，我害怕那個山之外的世界，那個讓人發(fā)出那種慘叫的世界。

“不行?！?br>
山的拒絕溫和卻堅定，“你的根不在這里。

去找到它，你才能知道自己究竟是誰?！?br>
接下來的幾天，山開始用一種奇特的方式教我說話。

不是我和山石草木溝通的那種心領神會，而是一種更復雜的、由特定音節(jié)組成的聲音。

它讓我反復練習，糾正我的發(fā)音。

很奇怪，這些音節(jié)似乎本來就藏在我的記憶深處，只是被塵土覆蓋了，山的聲音像一陣風，吹開了那些塵土。

“這是‘我’。”

“這是‘你’。”

“這是‘家’?！?br>
“這是‘爸爸’，‘媽媽’?！?br>
我笨拙地重復著，心里充滿了茫然。

爸爸？

媽媽？

那是什么？

像老松樹和孕育它的土地嗎？

離別的早晨，霧氣彌漫。

老松樹送我一袋它最飽滿的松籽，用干燥的松塔皮包著。

“餓了就吃幾顆?！?br>
它沙沙地說。

溪流沉默著，將一顆雞蛋大小、溫潤潔白的石頭推到我的腳邊，那石頭在晨曦中散發(fā)著淡淡的、月亮般柔和的光暈。

我認得它，它躺在溪流最深、最安靜的地方己經(jīng)很久了，溪流說它吸收了很多很多的月光和山的氣韻。

我撿起來，握在手里，一股寧靜的暖意順著掌心蔓延開。

石頭們集體沉默著，這是一種沉重的不舍。

我最后看了一眼我熟悉的一切，赤著腳，轉身走向下山的路。

山路崎嶇，但我的腳底早己磨得厚實。

霧氣在我身后合攏，漸漸淹沒了老松樹的身影，模糊了溪流的聲音。

越往下走，空氣變得越渾濁，一種難以形容的、混雜的氣味開始刺激我的鼻子。

漸漸地，我看到了所謂的“路”，堅硬、平整，帶著一股煙火氣。

然后是奇怪的、方方正正的“大石頭”（房子），越來越高，密密麻麻。

有人看到了我。

我穿著用獸皮和藤皮簡單縫制的衣服，頭發(fā)亂糟糟地垂到腰際，赤著雙腳，手里攥著一袋松籽和一塊發(fā)光的石頭。

我的樣子顯然與這里格格不入。

他們對著我指指點點，交頭接耳，聲音低低的，但我能聽見。

“看那個野人……是他嗎？

照片上那個……對對，林家丟了十六年的那個小兒子！

天啊，真在山里找到了？”

“你看他那樣……嘖嘖，聽說是在狼窩里找到的？”

“什么呀，我聽說更邪乎……你看他肩膀上……”他們的目光，好奇、驚訝、憐憫，還有……一種更復雜的，帶著窺探和一絲畏懼的神情，不斷地飄向我的左肩。

我下意識地又想扭頭。

就在這時，一個清晰的、帶著戰(zhàn)栗的聲音鉆進我的耳朵：“聽說他肩膀上坐著個看不見的東西?！?br>
我的腳步頓住了。

城市喧囂的**音仿佛瞬間退遠，只剩下那句話在耳邊嗡嗡作響。

看不見的……東西？

我僵硬地站在原地，感受著左肩上那一首以來被我忽略的、空無一物的重量。

山說，需要了結。

溪流送的石頭在我掌心散發(fā)著穩(wěn)定的、微涼的光。

我抬起頭，望向那片被高樓切割得支離破碎的天空。

我是誰？

這個問題，像一顆種子，終于在這一刻，破土而出。